El amor también se puede romper; fue anterior a la razón, a la inteligencia, pero su debilidad es uno de sus mejores aciertos pues le da garantías de cuidados, de mimos.
Cuando los humanos no habíamos empezado a pensar, ya existía amor que nos sirvió para sobrevivir, y mientras todo evolucionaba el amor se mantenía y se multiplicaba para dar vida y sentido.
Pero a veces se rompe.
Los que se juraron amor eterno a través de este corazón del árbol, un día decidieron romperlo y lo cruzaron con un aspa, dejando claro que todo se había acabado.
Ahora alguno de ellos pasará de vez en cuando por el árbol, en el parque de su barrio lleno de buenos recuerdos…, y mirará de reojo para ver si desaparece las marcas que tacharon el amor.
Nunca sabremos, ni tampoco ellos, cómo hubieran sido sus vidas sin esa aspa que rompe, pero el árbol les sigue recordando que el amor existió y con él un futuro que nunca llegó.
Inexplicablemente quedó atrapado ella sola, y después de estar toda la primavera y verano haciendo bien su trabajo llegó el inevitable momento de su caída y el destino no le dejó cumplir con su marcado futuro.
Siguió viva después de muerta, porque quedó atrapada a la vista de los demás, porque no quedó perdida entre miles de iguales hojas en el suelo, listas para ser pisadas y recogidas.
No sabemos —ni ella ni yo— cuanto tiempo aguantará en esta posición, yo todas las mañanas la veo a través de mi ventana del trabajo y la sonrío. Ella acostumbrada a las nieblas no lo hace, pero ayer brillando ligeramente por un sol que quiso pintarla, se atrevió a dar matices alegres a la alambrada.
Nunca se sabe cuándo uno se muere del todo.
A veces los milagros tienen forma de árbol. Este lo es, ya verán, está un un parque de Zaragoza en uno de sus paseos más céntricos, y lleva así varias décadas, sin ser destrozado.
Ya se que no a todos los árboles los destrozan, no soy tan negativo, pero este es especial y caro.
Es un laurel. ¡¡¡Sirve!!!
Si la gente que pasea supiera que es un laurel hermoso al igual que el otro que tiene enfrente, irían cogiendo una hojita para las lentejas, una ramita para secar y hacer chilindrones, otras hojitas para hacer infusiones; y el pobre árbol se acabaría.
Pero es un árbol de la secreta, disfrazado de normal, escondido en pleno paseo para que nadie sospeche.
Yo cuando hago lentejas de las de verdad en domingo, acudo de paseo los sábados con mi santa, y cuando nadie me ve le quito una hoja.
Pero no porque sea ilegal, que también, sino para que no sospechen que este árbol es especial. Les juro que las lentejas lo agradecen, sobre todo que sea hoja fresca.
Se quiere escapar y lo tiene complicado. Lleva unos meses intentando salir de su sitio de manera lenta para que nadie se de cuenta, y escapar una noche mientras todo esté solitario, porque él no aguanta estar siempre en el parterre junto al bar, en donde cuando no son los niños los que lo emplean como portería, son los perros los que lo utilizan como sujeta piernas.
Pero no sabe que nunca podrá salir del todo porque debajo tiene tanto como por arriba y es excesivo el esfuerzo.
Además ¿a dónde iría?.
Yo incluso creo que de poder salir de la tierra se caería por su propio peso al suelo sin poder nunca más levantarse. Pero no se lo digo para no quitarle las ilusiones.
El amor también se puede romper; fue anterior a la razón, a la inteligencia, pero su debilidad es uno de sus mejores aciertos pues le da garantías de cuidados, de mimos.
